поп-поэма

[volodn]

Оригинал взят у iam_animal в поп-поэма

НАНОПЫЛЬ.

Душа патриарха спускается в ад
Встречают ее возле огненных врат
Вот бес-секретарь ему говорит:
Неискренний дух нифига не горит...

Куда же селить-то мы будем тебя?
Коль нету в тебе ну ни капли огня?
Коль, брат, ты лукавить все время любил?
А чувства благие и злые забыл?

Священник в испуге - "За что меня в ад?
За веру всю жизнь воевал, как солдат.
Служил патриархом, за нравы стоял,
Всем сердцем традиции я сохранял.



И как же вы можете мне говорить,
Что мог я про чувства благие забыть?
Христовы заветы хранил я всегда,
Застроил я храмами все города."

А черт посмотрел на него, и сказал:
"Умом, но не сердцем ты веру познал.
Традиции ваши для бога - мура.
А нравственность не заменяет добра.

Где ласку и нежность считают грехом,
А низкопоклонство - великим добром,
Там нету и близко идеи Христа,
и вместо Любви там царит пустота.

А Первую Заповедь помнишь ли ты?
Что люди под господом всюду равны?
Что кланяться можно ему одному?
И кроме него - никогда, никому?

А что же традиция нам говорит:
Что царь, патриарх или архимандрит,
Главнее и лучше всех прочих людей?
Что даже перечить их воле не смей?

Как старшие младшими могут владеть?
Как совесть заменит наставника плеть?
Как женщинам нужно бояться мужей?
Зачем правдоборцев прогнали взашей?

В традициях ваших всегда есть ответ.
А в вере христовой его просто нет.
Ты кто - христианин? А может быть ты -
Простой консерватор? Убийца Мечты?

А вот патриархом ты быть перестал,
Когда к наказанию ты призывал.
Когда богохульниц просил покарать,
Которые правду решились сказать.

Публично ты гневную речь прочитал,
Но даже тогда ты не сердцем вещал.
Лишь логикой, зная, что панки грешны,
Решил ты, что это был смех Сатаны.

А если бы чувствам ты верить привык,
То может услышал о помощи крик,
Возможно бы веру очистить помог,
А ты христианством своим пренебрёг.

Так что же нам делать с твоею душой?
Огонь свой приносит к нам каждый с собой.
В тебе я не вижу ни зла ни добра..."
Вот так старый чёрт размышлял до утра.

На утро ушел к Сатане на совет.
Вернулся, кричит: "Дал мне дьявол ответ!
Посадим тебя мы в котел от "Брегет"!
Огня никакого в помине там нет.

Котел нанопылью набьем до краёв.
А ты, святый отче, оплатишь её.
Хоти пыль дорогая, но ты не грусти.
Деньжат заработай, потом заплати.

Концерты панк-рока ты будешь давать,
И будешь за них гонорар получать.
И сможешь тогда ты за пыль заплатить,
На сдачу - табачную лавку открыть.

А если так будет угодно судьбе -
Откроет рок музыка чувства в тебе.
Мы сразу на небо тебя отошлём,
Со светлой душою и даже с огнём."

Святейший таращит на чёрта глаза:
"А мне говорили, из ада нельзя...
Я думал, что надо надежды забыть,
Что я обречен в адском пламени жить..."

И демон ответил, очки протерев:
"Когда изливал ты на панков свой гнев,
И эмо, и гота клеймил как врага,
Молились они за тебя-дурака.

Слугою режима обычным ты был,
И по настоящему даже не жил.
И не был священником ты никогда.
Простым подхалимом, а это - беда.

Христа ты не понял, мамоне служил,
Не пастырем ты, а политиком был.
Всем жалко тебя, вот и просят спасти".
Кольнуло тогда в патриаршей груди.

Всё стало кружиться быстрей и быстрей
Проснулся святейший в кровати своей.
С постели вскочил он, стряхнув страшный сон,
Гитару схватил, побежал на амвон.

С тех пор ходят слухи на русском селе.
Что стало вдруг больше добра на земле.
И что неформалов теперь не корят,
И бабушкам панков ругать не велят.

Священники стали в метро разъезжать,
И что патриарха теперь не узнать.
Стекаются люди со всех деревень,
На чудо господне глазеют весь день:

С гитарой святейший взошел на амвон.
Исполнил Кобейна и Белый Альбом.
Играет он регги, играет панк-рок,
А с неба ему улыбается бог.